Vocesdispersas

Da la casualidad que estando yo sentando afuera en el andén, y me llega. De entrada no le dije nada. Esperé a que hablara. Igual, era demasiado tarde. Un perro callejero se aproximó buscando amistad. Le dije con la mano extendida que se fuera. El lugar para eso no era propio. Moviendo el rabo el perro lo pensó un poco. Se alejó, desilusionado. El que acababa de llegar movió muy rápidamente el brazo. Fue lo último que distinguí del asesino antes de hundirme en la oscuridad de su odio. Autor: RICARDO FIGUEROA/LaMáquina-deEscribir. Septiembre 14 de 2018

Tres días ya del retorno. Ocho y veinte de la noche. La lluvia persiste sobre el techo metálico y el ruido venido de las máquinas. Los hombres caminan poseídos del cansancio y las ganas de tirarse sobre la ceniza. Las ganas de reír las apagaron. O quizás las tienen guardadas para cuando suene el pito de la libertad programada, la que sólo les concede un breve tiempo de reencuentro con lo que más aman, odian o detestan. Avanzo sin reconocer a nadie, sin reconocerme en los minutos irrespirables de una jornada densa como una manta sucia de espanto. Es lo que te libra de andar arrastrando cargas más incomprensibles sueños arrancados de raíz como ya en otro tiempo la vida, el destino, lo hicieron midiendo el tamaño de la angustia, de la desesperanza nunca estipuladas. Prometiste darle orden al desorden. Dijiste que peor era nada. Encontraste el cielo visitando un nuevo infierno. Autor: RICARDO FIGUEROA/LaMáquina-deEscribir. Septiembre 13 de 2018