Vocesdispersas

La idea de irme del almacén empezó a rondarme temprano en la cabeza. No estaba dispuesto a soportar siempre de lo mismo en las mismas dosis y con marcado cinismo para completar. Uno podrá ser pobre y necesitado pero nunca andar posando de imbécil para beneplácito de los demás. En el fondo era consciente de estar tomando una decisión demasiado compleja que daría al traste con muchos proyectos de antemano trazados. Uno de ellos, el principal, sentarme cómoda y tranquilamente ante la máquina de escribir y tratar de desembrollar una intrincada historia acerca de un mancito que se encierra en la pieza de un segundo piso y mira cómo debajo del puente por donde corren las fétidas aguas del río Pasto una pareja de drogadictos se enloquecen con yerba y alcohol de 75 grados mezclado con gaseosa. La escena es siempre la misma. No les importa nada. Ni la gente que los grita o los silba exhortándoles a que abandonen su guarida y se larguen de una buena vez al mismísimo infierno. Pero qué mas